Relógio Amélia

Ela não queria ser a primeira mulher a atravessar o Atlântico sozinha. Ela queria atravessar o Atlântico. O "primeira mulher" foi consequência.

Amelia Earhart não voava para provar nada a ninguém. Voava porque lá em cima, a 3.000 metros de altitude, o mundo ficava do tamanho certo  e ela cabia perfeitamente nele. Em 1932, sozinha, numa cabine pequena e num avião que mal deveria aguentar a travessia, cruzou o oceano Atlântico de ponta a ponta enquanto o mundo inteiro prendia a respiração lá embaixo.

Quando pousou na Irlanda, depois de quase quinze horas de voo, um fazendeiro que a viu aterrissar no campo perguntou de onde ela vinha. "Da América", ela respondeu. Como se fosse a coisa mais natural do mundo.

Era exatamente isso que fazia dela extraordinária  a absoluta naturalidade com que fazia o impossível.

Este relógio tem essa mesma qualidade.

À primeira vista, parece simples. Redondo, dourado, limpo, sem excessos, sem ornamentos que disputem atenção. O mostrador champanhe é o céu ao entardecer, aquela hora exata em que Amelia dizia que o mundo parecia pintado à mão. Os números são legíveis, diretos, confiantes como ela era. Sem ambiguidade. Sem rodeios.

Mas olhe de perto. A fileira de cristais ao redor do caixa cintila como as estrelas que ela usava para navegar nas travessias noturnas cada ponto de luz um ponto de referência, um norte, uma certeza pequena dentro do imenso. A pulseira dourada em elos largos tem o peso de algo construído para durar, para aguentar altitude, pressão e tempo.

Amélia não é o relógio que você usa para chamar atenção. É o relógio que você usa quando não precisa chamar atenção, porque a sua presença já faz esse trabalho.

Para a mulher que sabe aonde está indo mesmo quando ninguém acredita que o destino existe.